apenas

o chá esfria e eu continuo sem conclusões. quando o zunido do sono que existe, mas está lá longe, inalcançável... incansável correndo de um lado pro outro, as letras se formam vagarosamente, vazando bem aqui, na minha testa: "chega". é hora de despertar, de enxergar. esfrego os olhos inconscientemente e escorrego um centímetro da cadeira. minhas costas reclamam e meus joelhos concordam. meus dedos coçam, algo me inquieta. fugaz é uma palavra bonita. agora. aqui me alcançam as frases curtas carregadas de pretensão. ignoro-as. hoje quero escrever. mesmo não tendo sobre o quê. não pense, não pense. pressinto uma preguiça. e os ecos surdos. a sensação interminável de urgência. de atraso. tantas palavras, e pra quê?! despejo tudo, de qualquer jeito, em folhas de papel, mas bem que podiam ser em paredes. esconderijo. a sensação, também, de nunca chegar em casa. porque eu nunca sinto que posso chamar esse lugar disso. aquilo não é um quarto. aquela não é minha cama. aqui não é minha casa. de vez em quando abro os olhos e imagino um lugar: um chão, uma parede, um teto, uma janela, uma porta. e falando em lugares, roubei de um lj...


(de uma loja de livros, em paris)

- queria escrever muito mais.